FuturoFuturo

                                               



                                                           
                                                                

       FuturoFuturo

                                                         de mí ya no sé decir una palabra
                                                          solo que es lo que espero                      
                                                           y no vendrá
                                                           sin anunciarse
                                                           con un alarido de agonizante
                                                                       no de una crisálida
                                                             sino el grito de  oboe
                                                             como si fuera una cigarra
                                                             ciega
                                                              sorda
                                                               sola y aturdida por su propia voz
                                                               sola con sus grandes alas
                                                              iridiscentes
                                                            que parecen imitar el ágata.
                                                            Llévame al calvario
                                                              y beberé
                                                              de la copa de madero.